La calma es una premonición, cruel, conocemos bien la tensa espera. Rezamos lo que sabemos y podemos y aguzamos el oído: si oyes, te has salvado. Si no captas nada, te has convertido en recuerdo. Los números son la pesadilla de quienes siguen despiertos, un martillo que cae sobre nuestros dedos, contamos las cosas que entran en nuestra vida sin darnos cuenta de que la muerte acaba entrando siempre por una puerta trasera.
Observa bien el camino, lo que se antoja desolación puede ser refugio,
aprieta el paso hacia lo que te inspire miedo, irrumpe en él, no pasa nada
por descansar un poco, pero no te dejes vencer por el placer del latido
de tu piel ensangrentada y llena de agujeros, tápalos con arena y dale
a tu cuerpo descanso, un poco, deja que el alma surque los bosques…
Empápate hasta de la última mota de polvo: son palabras de supervivencia.
Silenciosa, salvo por el brillo de los bombardeos.
Aterradora, salvo por el sosiego de las oraciones.
Negra, salvo por la luz de los mártires.
Buenas noches, Gaza.
tú despliega las alas al máximo,
bátelas al viento,
tendrás que correr un poco si estás en el suelo.
Pero ¡ojo!
¡Abre la jaula primero!
La muerte de la mujer a manos del marido sigue apareciendo como triste noticia casi a diario en nuestros periódicos. Y solo ahora la sociedad empieza a entender esta práctica como una monstruosidad.
Otelo es la obra que atrapa por igual al más exigente intelectual y a la audiencia más sencilla. Otelo es una crónica negra.
dos pájaros ebrios
cuelgan del tendedero.
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